Trois jours intenses pendant lesquels je n’ai levé le nez de mon cahier que pour donner des croquettes au chat.

Trois jours sans presque manger ni boire, ne dormant que quelques heures au petit matin.

Trois jours à faire la nique à la poubelle car elle ne se remplit plus à mesure que je me vide.

Trois jours que je suis là, courbée sur mon roman à gratter le papier comme une poule son poulailler. Aussi solide qu’un bœuf labourant les mots de ma persévérance.

Travail de fourmi qui construit sa forteresse pour y entasser ses miettes. J’aligne les phrases comme elle accumule la nourriture. Pour m’aider à passer l’hiver.

Trois jours bénis où les mots me viennent comme des salves de canon. Où je les crache en vrac avant qu’ils ne se rangent  sur la feuille comme de bons petits soldats que les épidémies des champs de bataille n’ont pas décimés.

Trois aurores de pur bonheur où je m’écroule, le cœur léger, dans un sommeil lourd que plus rien ne vient perturber.

Trois matins pour écrire le mot FIN.

Je pensais avoir oublié une idée, un détail. Mais non, tout était dit. Mon premier roman était enfin terminé.

Je n’avais oublié qu’une seule chose. Le lait sur le feu.
Pour le chat.

 Novembre 2010

Le bleu du ciel, le bleu de la mer et de l’univers, le bleu des yeux dans lesquels je suis tombée un soir d’été. Tels des lacs gelés, ils m’ont séduite, hypnotisée, paralysée.

Le bleu marine qui m’a habillée de lignes blanches, le bleu émeraude qui a paré mes oreilles et mon cou.

Les bleus de mon enfance, ceux des genoux, qui avaient la belle couleur de l’aventure. Les bleus au cœur, teinte dominante de l’adolescence.

Le bleu enfumé des bistrots d’étudiants et enfin le bleu de l’âge adulte, l’azur que j’ai découvert  à 30.000 pieds, au dessus des nuages et qui me promettait déjà le turquoise des Caraïbes.

Le bleu topaze au travers duquel je regarde le monde.

Et puis il y a eu toi.

Toi pour qui je recompose ma palette de bleu. Toi qui me fais une peur bleue. Toi qui m’as rendue bleue.

Bleue de toi.

Novembre 2010